Riff Sullivan

Nom : Sullivan

Prénom : Riff (Diminutif de Riffel - Son véritable prénom est Andreï)

Nationalité : Anglais / Russe (du côté de sa mère)

Age : 19

Date de Naissance : 29 Fevrier 1936

Date de Mort : 15 Mars 1955

Signe Astrologique : Poisson

Sexualité :
De son vivant il prenait plutôt la mauvaise tangente, et bien que mort les choses n'ont pas changé pour lui. Il profite même plutôt agréablement de l'évolution des moeurs. Cependant il ne peut nier être également attiré par les femmes.

Espèce : Ombre Dangeureuse¹

Pouvoirs spécifiques à votre espèce: Ne peut être vu que par les moins de 20 ans.

Statut: Fantôme tourmentant l'esprit des Pensionnaires et du Personnel en les faisant basculer dans la folie.

Animal de compagnie: Aucun animal... Il est mort...

Diplômes: Il n'a pas eut le temps de les passer....






A vrai dire Riff était et est un beau garçon, même si la folie que l'on voit poindre parfois dans son regard laisse supposer que sa candeur fut abandonnée bien trop tôt. Car Riff n'est âgé que de 19 ans et pourtant à l'entendre parler, dans sa conduite, il n'en transparaît rien. Il semble même avoir dépassé la vingtaine (quoi de plus normal puisqu'il est mort) de par son assurance froide, son phrasé et le vocabulaire qu'il emploie. Il fait partie, hélas, de ces enfants obligés de grandir bien trop vite, et dont la psychologie fragile n'a pas su résister au ravage du genre humain.








L'adolescent mesure environ 1m76 pour quelques misérables 56 kg. La famine faisait rage en son temps, quelques maigres tickets de rationnement, et rien d'autre en plus à se mettre sous la dent que quelques morceaux de plantes arrachées à cette terre putride. Ni amis, ni famille, c'est le lot de ces enfants abandonnés à leur sort dans ces villes démesurées. Bien plus peuplées que la campagne, et paradoxe, un endroit ou l'on se sent étrangement seul.

Sa peau à une teinte plutôt inhabituel, ni pale ni bronzée. Elle est à l'image de ce qu'il a traversé. Riff est livide à bien des égards et l'éclairage blafard des hôpitaux ne l'a jamais avantagé. Il arborait une apparence fantomatique bien avant sa mort. Sa peau diaphane et fragile en devient parfois transparente tant elle est fine et impalpable. Autrefois, à la lumière des bougies de ce salon elle prenait une délicieuse teinte halée rappelant aisément la saveur sucrée de ces bonbons d'antan.








Son visage cependant tranche avec la certaine fadeur qui peu émaner de son être. Ses yeux sont comme deux saphirs qui n'ont de cesse de scruter le monde à leur manière. On ne peut que difficilement échapper à ce regard qui vous pénètre comme si vous étiez un livre ouvert. Ils scrutent l'âme, joue avec elle, et donnent même l'impression qu'un simple mouvement peu la réduire en un millier de débris. Longtemps qualifié de diabolique, ce regard envoûtant et pénétrant est un héritage de sa mère biologique. Une chose est sûr, l'azur de ses yeux ne laisse personne indifférent.
Cependant ils sont également l'écran de son esprit. Tantôt calme, tantôt déchaîné, il est difficile de ne pas lire l'émotion dans ce bleu envoûtant. Mais n'allez pas croire que l'on peut lire en lui comme dans un livre ouvert, c'est ce qu'il voudra vous faire croire, et vous l'apprendrez à vos dépends. Cette vie contraste étonnemment avec l'expression générale de son visage qui est plutôt neutre, voir atone.

La forme de ses yeux est très légèrement en amande, et peut-être le témoin d'un résidu de ses origines lointaines. Le tout est surmonté de deux sourcils fins d'un noir intense ne bougeant que très rarement de leur place initiale sauf pour adopter un air nonchalant, ou interrogateur. Riff semble imperméable à ce qui l'entoure, c'est du moins ce qu'il a toujours voulu faire croire.
S'en suit un nez fin, qui, autrefois aquilin s'est vu brisé plusieurs fois dans quelques bagarres d'adolescents. N'etant pas à l'air de la chirurgie esthétique, ce petit défaut ne le dérange pas. Il en apprécie même la forme un peu plate qui l'apparente davantage à un asiatique bien qu'il n'en est jamais été un. Il n'exclu cependant pas la possibilité que le sang de cette peuplade coule dans ses veines.

Ses lèvres toujours étirées en un sourire énigmatique sont d'un rose qui parfois devient coraille. Une couleur qui dénote clairement du reste plutôt gris du personnage. En dehors de ses yeux. Sa bouche s'écarte sur un sourire plutôt étrange. Evolution de moins en moins rare de la dentition, il lui manque en vérité deux incisives qui n'ont jamais existé. Ses canines ont donc prit davantage de place pour combler le vide entre ses dents et de se fait elles paraissent plus grosses et plus longues que la moyenne. Mais rien de bien spectaculaire car bien souvent personne ne remarque ce petit détail. Son sourire laisse cependant une impression dérangeante et il est bien difficile de deviner que ce sont ses carnassières les seules responsables.

Son visage est un ovale parfait encadré par des cheveux de jais le plus clair du temps coiffé en bataille. De nature plutôt rebelle, il lui était très difficile de les coiffer du temps de son vivant. Il a fini par bien vite abandonner l'idée de les discipliner, et les à donc laissé tel quel. Ne supportant cependant pas la saleté, Riff s'est toujours débrouillé pour qu'ils soient propres.

Bien que d'allure générale grise, Riff est quelqu'un de charismatique. Une aura étrange et fascinante s'élève en permanence autour de lui. Sans aucun doute l'une des raisons de son parcours chaotique. Une sorte de prestance inné. Cependant, et le plus souvent, le mépris est quelque chose qui lui est récurent. Son visage adopte cette correspondance dès qu'un adulte est à proximité. Et face aux autres pensionnaires il reste désespérément neutre, ce sourire dérangeant plaqué sur le visage. Il s'est si souvent fait piéger par son trop plein de sentiment que Riff s'est fabriqué un masque de neutralité qui à fini par le bouffer entièrement. Paradoxalement pour une ombre dite " dangereuse" il reste plus "humain" que la moyenne.

Taillé tout en muscle il est très loin de l'être tout en gras. Du temps de son vivant Riff n'y a jamais fait attention. Mort encore moins. Son histoire est le berceau de son apparence physique. Efflanqué d'une attitude un peu nonchalante, sa démarche féline en devient presque sensuelle. Un tatouage blanc orne sa main gauche, sorte d'amalgame de signes confus. Il a été fait par son voisin de chambre lorsqu'il était à Mara. Ses vêtements sont à l'image de ce qu'il fut. Gris, noir, blanc. Veste, t-shirt. Il s'est adapté après sa mort pour ne pas paraître "démodé", si tant est qu'on puisse l'être dans un pensionnat magique.

Rien de bien exceptionnel en somme. Il lui manque quelques kilos pour être vraiment séduisant, mais son charisme suffit amplement pour combler ce manque qui selon lui n'en est pas franchement un. Riff est quelqu'un qui laisse un souvenir plein de paradoxe, fragile et pourtant si fort, fade et pourtant charismatique. On se souvient toujours de lui mais pas forcément de la meilleur des manières.








Insousciant du jeu politique qui gravitait autour de lui, il à grandit dans la méfiance de l'étranger et la soumission la plus absolue. C'était un devoir que de servir et un devoir de se soumettre à la volonté du plus fort. A la volonté de celui qui n'était qu'un et qui, dans son absolue unité représentait la voix du peuple. Riff dans son enfance à donc été ce petit être cedant à la volonté du plus fort, se laissant manipuler selon le bon vouloir des hommes de pouvoirs. Jusqu'à l'heure de sa mort il a lutté contre cette part de lui-même qui ne lui demandait qu'à s'applatir pour ne pas souffrir. A demander pardon de respirer, pardon d'exister. Ce sentiment qu'il trouve aujourd'hui si dérisoire et si sale n'a fait que croître en lui durant les dix-neuf années de son existence. Indistingable parmis la foule, il avait cependant ce petit quelque chose qui à fait de son existence un chaos insurmontable.








Riff à été profondément marqué par ce que qu'il fut de son vivant. Il n'en a pas prit le contre pied mais c'est en quelque sorte ça. Distant, ce petit sourire mesquin plaqué éternellement sur le visage, il devient d'une froideur absolue lorsqu'il croise un "membre de l'autorité". Les adultes le répugnent et ne lui inspirent qu'un profond mépris. C'est pour lui des proies de choix et c'est par vengeance personnelle qu'il s'attaque prioritairement à eux. Il n'a jamais fait la part des choses entre ceux qui voulaient l'aider, et ceux qui souhaitaient l'abuser. Et oui, même mort depuis cinquante trois ans, Riff n'en a pas moins conservé une forme d'immaturité. Il jauge et test sans cesse ce qui représente l'autorité. Cicatrice profonde de son parcours chaotique.

Il préférera bien sûr dire que son passé ne le touche pas, et qu'il n'en souffre pas. Mais c'est bien tout le contraire. Il n'a jamais pu oublier et la mort n'a fait qu'accentuer le désespoir grandissant dans lequel il plongeait. Il est d'ailleurs incapable, encore à ce jour, de parler de sa mort et de son acte désespéré pour mettre fin à sa souffrance. Sujet tabou par excellence avec lui, il ne supporte pas les questions du genre "c'est comment dans l'au-delà ?". Il n'admet toujours pas le geste qui l'a conduit à errer pour l'éternité dans cette endroit de malheur. Alors bien sûr, il n'agit pas comme une ombre "classique". Il se comporte le plus humainement possible, seul la froideur de sa peau et de son souffle trahi sa véritable nature.

Un brin manipulateur, il aime s'amuser avec le mental des adultes et il est fier d'annoncer qu'il est responsable de nombreuses démissions et cas de folie. Une sorte de palmares qu'il affiche sur le tableau de chasse de son mental. Riff a laissé sa haine de l'autorité l'envahir complètement et la défi pour mieux la briser ensuite. L'adolescent nourrit une étrange fascination pour le sang. Il est dangeureux parce qu'imprévisible. Tout en paradoxe, il sait se montrer doux comme particulièrement violent. En lutte perpétuelle avec lui-même, il est incapable de faire dans la demi-mesure. Avec lui c'est tout ou absolument rien.

Cependant, il agit un peu différemment avec les pensionnaires de l'établissement. De manière générale il se montre froid, un peu moqueur mais sans jamais révèler sa véritable nature. Ce n'est pas eux dont il veut se venger. Les rendre fou ne représente aucun intérêt pour lui. Il se contente donc d'une entente cordiale sans jamais entrer plus loin dans la relation. Son voisin de chambre y est pour beaucoup, car Riff n'ignore pas que sans lui, il aurait agit comme toutes les autres ombres de son genre, sans distinction aucune.

D'ailleurs, il ne sait pas ce qu'est vraiment l'amour. C'est pour lui quelque chose d'obscure dont l'idée l'a éffleurer un jour sans même le pénètrer. Dans un sens ça le déprime de ne pas l'avoir connu car il sait que le dernier train est déjà passé en gare et que comme à son habitude il l'a raté. Ou plutôt fuit. Du coup il ressort parfois de son attitude générale une sorte d'égarement. Riff ne sait pas où il en est. Il n'a aucune structure. Trop solitaire, il est incapable de se confier et de laisser aller ce qui le hante si souvent. Alors n'en resulte que plus de froideur encore. Et cette aura ne cesse de croître de jour en jour.

Ne sachant pas faire preuve de gentillesse il deteste affronter les situations où il est mit en défaut par les autres pensionnaires. Du coup il peu agir de manière maladroite oscillant entre l'indifférence et le mépris. Car bien sûr Riff ignore tout des gestes tendres. Dans un sens ça le terrifie, car il prend ça pour de la pitié. Il refuse de voir de la compassion dans le regard de ses interlocuteurs. Il préfère cent fois chercher la bagarre et s'en prendre plein la gueule plutôt que de susciter pareil sentiment. Alors il se cache derrière ce masque sans jamais dévoiler qui il est. Tout simplement parce qu'avec ces années, il a fini par se perdre. Presque définitivement.



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¹. Les ombres sont des gens morts de manière brutale ( noyade, suicide etc), dans le château du temps de la création de Mara.

1940, en Russie. L'hiver a une nouvelle fois été rude. Les gens ont faim, les gens sont trop faibles pour se rebeller. Ils ne voient pas ce que le gouvernement leur cache derrière toutes ces belles promesses. Ils ne veulent plus voir ceux qui se font emmener loin de leur demeure pour mourir dans ce nom si tabou qu'est le Goulag. Non, les gens n'ont plus aucune envie de résister. S'applatir c'est tout ce qu'ils savent faire. Et sous couvert de l'égalité pour tous la Nomenklatura a émergée. Tapit dans l'ombre, elle contemple et se moque de ceux qui triment pour leur survie et qui parallèlement assure la sienne. Qu'elle est belle l'égalité, qu'elle est magnifique cette liberté ! Mais ça c'est des conneries, et Irina le sait. Elle, elle écrit dans son minuscule studio aux murs couverts d'un papier peint fleuri qui prend lentement l'allure d'un ancien parchemin. Elle, elle écoute. Elle se rend bien compte que quelque chose ne va pas. Les voisins du dessus ne cessent de se disputer. Des bruits de verre brisé. Et la jeune femme éprouve une grande compassion pour ceux qui vivent dans l'ignorance. Un savoir si grand, et l'amer obligation de ne pas en parler. Pourtant elle voudrait faire comprendre que quelque chose ne va pas dans son pays. On se moque d'eux, et on les empêche de s'exprimer.

Pourtant.

La jeune femme retient cette imperissable envie. Quelqu'un tire sa manche. Irina se retourne et sourit à son petit garçon qui la contemple du haut de ses quatre ans un air mutin sur le visage. Heureusement que Andreï est là. Il l'aide à tenir le coup, et ils se renvoient mutuellement leur amour. La vie n'est pas facile, mais avec cet enfant les peines se transforment en joie. C'est pour lui qu'elle ne dénonce pas. C'est pour lui qu'Irina se refuse à tout acte militant. Elle ne veut pas le priver de sa mère, c'est aujourd'hui tout ce qui lui reste. S'appuyant sur le bureau, elle glisse ses mains sous son menton et fixe le plafond. Elle se souvient de cet homme qui à partagé sa vie. Ses beau cheveux de jais, ses yeux d'un bleu cristallin. Il était beau, il était un homme fier, et un farouche opposant à ce régime communiste. Et avant même que Andreï soit né la Stasi l'avait emporté dans un endroit d'où il ne reviendrait jamais.

Irina laisse tomber une larme de sa joue. Andreï l'interroge de ses douces prunelles azur. C'est le même regard que son père qu'il n'aura jamais connu. Elle est si triste de ne pouvoir lui offrir une meilleure vie. Une vie sans ignorance. Une vie sans soumission.







Deux ans ont passé. Andreï à maintenant six ans. Il vient de revenir de l'école en larmes. Un simple avis exprimé à l'encontre de son professeur lui à vallu une gifle et une semaine de punition. L'enfant trouve ça si injuste. Pourquoi ne peut-il s'exprimer librement ? Pourquoi tant de mystères sur ceux qui les dirigent. Irina sent une colère sourde grandir en elle. Elle ne peut plus laisser faire ça. Irina sait qu'elle risque gros, parce que son mari s'est déjà fait enlever, et elle ne doute pas que la Stasi a laissé des micros dans son studio. Mais peut importe, elle ne peut pas continuer de vivre ainsi. La révolution gronde, assez de s'applatir, assez de ce régime totalitaire.

Alors elle écrit pour un petit journal diffusé de main à la main. Elle reçoit chez elle des collègues tout en parlant par code. Andreï la fixe assit dans son fauteuil et se contente de sourire. Sa maman est si occupée qu'elle n'a pas le temps de prendre soin de lui. Alors bien sûr il est toujours derrière elle pour avoir un peu d'affection. Même si il sait qu'elle l'aime, l'enfant se sent triste de ne plus pouvoir partager des moments comme avant. Et puis la situation se dégrade. Irina est de plus en plus nerveuse. Elle regard sans arrêt par la fenêtre, fait les cent pas dans sa petite chambre. Andreï ne comprend plus, elle autrefois si douce et si gentille. Son visage est sans cesse fermé, elle le regarde froidement. Pourquoi ?

Et puis une nuit la porte s'ouvre brusquement. Andreï frotte ses petits yeux fatigués. Irina se débat entre les mains d'hommes forts. Elle hurle, puis elle le regarde et lance à l'enfant un regard mêlé de tristesse et de résolution. Quelqu'un la frappe violemment à la tête, et pour la première fois de sa vie le petit aperçoit la couleur étrangement fascinante du sang. Il la regarde partir pour ne plus jamais revenir.

Un éternel recommencement.

Un homme vêtu de noir s'approche de lui, une arme à feu callée dans sa main. Il empoigne sans douceur le bras du garçon qui pleure à cause de cette scène affreuse. Dehors il y a un camion blanc. Sa maman lui fait face. Son visage est méconnaissable. Les cheveux en bataille, les sillons d'argent sur ses joues sales et couvertes de sang. "Pas mon fils ! " Hurle t-elle à ces hommes. " Prenez-moi mais pas mon fils ! "

Soudain elle vacille et s'écroule au sol. Le sang continue de couler pour bientôt former une mer carmine. Les hommes se rassemblent alors et délaisse le gamin à son triste sort. Andreï s'approche du cadavre, s'agenouille à son pied. Il caresse d'un geste tendre les cheveux en bataille. "Maman" appelle t-il avec désespoir. Mais pas de réponse. "Maman....maman..." L'enfant se balance d'avant en arrière pour chasser la peine, pour ne pas admettre qu'elle est morte, qu'elle ne se réveillera plus jamais, prisonnière d'un sommeil éternel. Ses petites mains se souille du sang qui coulent encore abondamment. Relevant la tête il aperçoit de fugitives silhouettes qui se sont glissées dans la rue. Elles le regardent, murmurent que c'est terrible, mais que sa mère doit bien avoir fait quelque chose de mal pour être puni ainsi.

Irina à payé le prix de sa liberté. C'est ce que pense alors Andreï âgé seulement de six ans. Et maintenant il est seul au monde. Les adultes ont emporté sa très chere mère et il se surprend même à penser qu'elle aurait dû l'emporter avec lui. Peut-être pressentait-il déjà à l'époque le chaos qui germait dans son existence. Une seul graine du mal, pour le pourrir à jamais.








Voilà un mois que Andreï erre dans les rues de la ville. Il vole ce qu'il peu pour manger, mais il se nourrit principalement d'herbes poussant dans le caniveau. Il s'est brisé le nez dans une bagarre mais ce n'est pas bien grave. Personne n'a voulu de lui après l'incident. C'est un enfant du malheur. L'aura sombre autour de lui ne fait que grandir. Les gens finissent par avoir peur du petit garçon qui traine dans le quartiers. Ils décident d'ailleurs par le chasser pour ne plus avoir à croiser son regard si dérangeant. Alors il marche, jusqu'à ce que ses jambes ne le portent plus. Un jour il s'écroule sur le trottoir, affamé et épuisé, la pluie détrempant ses vêtements sales et usés. De toute façon à quoi bon lutter puisqu'il n'y a personne pour l'aimer. C'est alors qu'il sent une présence autour de lui. Quelqu'un vient de s'arrêter devant son visage, il le regarde fixement, le jauge lentement. Puis il s'accroupit. Andreï n'a même pas la force de relever la tête. Une main vient caresser sa joue, soupirant il ferme les yeux pour en apprecier la chaleur. Et bientôt il perd connaissance.

A son réveil il se retrouve face à un immense plafond cathédrale drappé de rouge. Andreï ne réalise pas sur le moment où il est. Tout ce qui le frappe c'est cette couleur carmine qui enveloppe le lieu. Ses petits doigts rencontrent la douceur d'un drap de satin. C'est la première fois qu'il touche pareille matière. C'est si doux, comme de l'eau. Mais alors qu'il reprend connaissance un homme entre dans la pièce. L'enfant se redresse brusquement avant de retomber, terrassé par la douleur de son crâne. L'inconnu s'approche et s'assoit au bord du lit. Il caresse les cheveux de jais du petit puis glisse imperceptiblement une langue gourmande sur ses lèvres. Andreï ne le remarque même pas trop absorbé par la contemplation de la chevelure de l'inconnu. Une splendide couleur d'or, un visage taillé dans le marbre, oval, et parfait. Deux yeux verts, un sourire charmeur....cet homme est d'une beauté à couper le souffle. " Comment te sens-tu, mieux ? " Lui demande t-il avec un accent dont il ignore l'origine. Andreï hoche la tête en signe d'assentiment puis retourne à un sommeil bienfaiteur.
Quelques heures plus tard, il est toujours dans la même pièce. Mais seul. Se redressant il contemple plus en détail le faste du lieu. C'est étrange, jamais il n'a soupçonné qu'un tel endroit puisse exister dans cette ville. Lui qui est habitué à ce vieux papier peint, il est plutôt dérouté devant toutes ces dorures et ces fresques plutôt extravagantes à son goût. Il apprend quelques jours plus tard que son bienfaiteur se nommait William Mayers, un noble anglais de vingt ans qui est venu étudier à Moscou, et qui malgré la situation politique plutôt houleuse jouit de tout le faste et le luxe qu'il souhaite grâce à la Nomenklatura. Andreï ignore pourquoi cet homme veut prendre soin de lui. Tout ce qu'il souhaite c'est qu'il ne prenne pas une décision aussi égoïste que sa mère. Pour la seconde fois de sa vie, il ouvre son coeur pour ressentir un tout petit instant un peu d'attention et d'amour.

Beaucoup de texte à lire. Cela dit, ayant tout lu, je trouve ca très très intéressant.

Ne pouvant garder son nom en raison du dossier qui avait été ouvert au bureau de la Stasi, William prend la décision d'appeler le jeune garçon Riffel Sullivan et de le faire passer pour son cousin. Bien entendu il y a le problème de la langue, mais le noble est de nature patiente. C'est ainsi qu'il passe les cinq années suivantes à lui apprendre l'anglais, à lui apprendre comment se comporter, pour que la supercherie soit parfaite. Car le noble aime cet enfant. Pas comme un père, ni comme un frère. C'est un mélange entre l'amour et la fascination. Il ne peut oublier ce regard bleu et cette aura étrange qui émane de lui. Il ne peut se séparer de ce corps frêle, de cette intelligence acerbe. Bien sûr il ne l'a jamais touché. Grand Dieu non. Et puis il préfère le cacher aux yeux des membres de la Nomenklatura. Cette classe supérieure qui n'aurait jamais dû exister sous un tel régime est de loin la pire et la plus décadente. Combien de fois les avait-il surprit en train de s'amuser avec de jeunes garçons qu'ils déguisaient à leur manière afin de les rendre plus féminin, puis de les abuser jusqu'à ce qu'ils en perdent connaissance.

William n'a théoriquement aucun droit sur Riff. Il sait que le danger est grand. Et puis les relations internationales sont très houleuses. La Nomenklatura s'affole pour un oui ou pour un non. Les exactions sont de plus en plus nombreuses. Lui même ne se sent plus en sécurité. Il prend donc la décision de retourner en Angleterre en compagnie du garçon. Cependant il ne peut quitter la Russie sans respecter le protocole. Une fête est donnée en son honneur, et il décide d'emmener avec lui son cher Riff qui coule des jours heureux à ses côtés. La soirée arrosée se passe sans encombres. Le garçon à maintenant treize ans. Il est beau, élancé, séduisant. Le visage figé dans une expression impassible, il attend calmement que son bienfaiteur règle ses affaires. Celui-ci d'ailleurs disparait par une porte dérobée entrainé par un convive russe. Il se retrouve seul au milieu de tous ces hommes déjà bien imbibés par l'alcool. Mais il ne dit rien quand ils commencent à lui poser des questions étranges. Il ne fait rien lorsque des mains s'approchent de ses cheveux pour les caresser. Un frisson lui parcours l'échine. Non, assez. Il ne veut plus de ces attouchements plus insistants. Assez de cette odeur d'alcool écoeurante. Mais il ne peut rien faire. Ses vêtements bientôt se retrouve à terre, lui même ne tarde pas à la rejoindre. Puis il est violé avant d'être délaissé sur le tapis de ce salon, quelques hommes ivre-mort affalés dans les fauteuils style Louis XV. Ce n'est qu'à ce moment que William entre enfin. Il comprend alors que cet homme lui a fait quitter la pièce dans l'unique but d'abuser de son protegé.

Le noble se précipite sur lui puis le soulève. L'adolescent se cramponne à son sauveur. Il ne peut rien faire d'autre que pleurer et pleurer encore. Ses jambes lui font mal. Du sang coule sur ses cuisses. Ses iris bleutées s'écarquillent alors qu'il voit ce liquide s'échapper de son propre corps. La panique s'empare de l'enfant qui se met à hurler et à se débattre. Willian fait tout ce qu'il peut, mais en vain. Finalement il attend que Riff perde connaissance.








Devant l'ampleur de l'incident, Willian décide de quitter la Russie le lendemain. Ils sont tous deux dans le train. Et Riff n'a pas ouvert la bouche depuis des heures. Il se contente de fixer l'orage qui secoue le paysage décharnée de la campagne mosquovite. Les jours passent et rien ne change. L'enfant regarde le vide comme si il n'était plus vivant. Le noble ne cherche pas à le brusquer. Il ignore ce qu'il a enduré, mais compte bien lui poser la question lorsqu'il ira mieux. La nuit il hurle et pleure. Puis il se réveille et son visage perd toute expression. Riff n'est plus qu'une poupée vide. Willian sent qu'il à perdu à jamais ce petit frère qu'il a protegé durant ces sept années. Mais il ne peut se résoudre à s'en séparer. Même plongé dans un état végétatif, il reste ce petit garçon qu'il à un jour recueillit sur le bord du trottoir. Un an, deux ans, trois ans passent. Riff à seize ans. Des jours entier il reste assit devant la fenêtre de sa chambre à fixer le paysage. Il n'a plus dit un mot depuis ce jour, mais Willian reste près de lui. Même si il n'y a aucune amélioration il l'aime beaucoup trop. Oui, vraiment beaucoup trop. Alors il lui achète un chien pour le distraire quand il n'est pas là. Et une femme de chambre vient tout les jours le veiller.

La vie est calme, et Riff est un enfant tranquille. Mais un jour, lorsqu'il rentre d'une réunion il retrouve l'adolescent couvert de sang agenouillé devant le cadavre de son chien qu'il s'amuse à déchiqueter mentalement. Les entrailles du pauvre animal sont éparpillés dans la pièce, et la lueur carnassière qui brille dans son regard effraie un instant William. Cependant, l'incident est bien vite oublié, ce n'est qu'un chien après tout. Mais le noble à de plus en plus de mal à comprendre ce qui se passe dans l'esprit de l'adolescent. Il fait venir les plus éminents spécialistes, mais aucun ne lui fournit une réponse satisfaisante. Certain lui affirme que d'avoir tuer ce chien est une manière d'affirmer son pouvoir sur la vie d'un autre, pour en quelque sorte prendre la place de ses agresseurs et probablement une manière de retranscrire la douleur qui l'étreint. Son bienfaiteur aprouve, mais n'est pas complètement convaincu. Il ne s'explique pas cette lueur de triomphe. Serait-il devenu fou ? Ou chercherait-il à se venger de ses pères ? Du coup il doit faire plus attention, Riff est imprevisible. Lui qui pourtant à l'air si calme et paisible en contemplant le paysage.

Un jour il s'absente pour quelques affaires. William part l'esprit tranquille puisque la femme de chambre s'occupe de son cher et tendre Riff. Mais le schéma s'est reproduit. A son retour, la chambre maudite est tapissée de sang et la femme de chambre gît sur le parquet. L'adolescent est là, et lui caresse tendrement les cheveux, comme autrefois avec sa mère, un sourire malsain plaqué sur le visage. Le meurtre fait grand bruit et entâche le noble nom de la famille Mayers. Contraint, William se résout à l'abandonner aux mains des professeurs du pensionnat Mara. Il n'a pas le choix, il ne peut plus le garder auprès de lui. Et contre toute attente, alors que des mains puissantes viennent à le séparer de son bienfaiteur, Riff se réveille enfin. Il tend les bras vers celui qu'il chérit. "Ne m'abandonne pas...." réussit-il à lacher avant qu'on ne le fasse monter dans le véhicule. Les portes se referment, William se détourne les larmes aux yeux.








Un traître. Voilà tout le souvenir qu'il lui reste de William. Il l'a abandonné, il n'a rien fait pour le retenir, rien fait pour le sauver. Et maintenant il est là, dans cette école. Une colère sourde germe en lui. Les graines du mal semées des années auparavant finissent par germer. Bien sûr seul son regard trahit sa haine. Il reste comme à son habitude devant la fenêtre à regarder dehors. Les adultes sont mauvais avec lui. Il est parfois prit de violentes crises, puis s'apaise immédiatement. Riff se sent comme possedé par une force qu'il ne maîtrise pas. L'adolescent n'est pas seul dans son malheur. Son voisin de chambre est un jeune russe prénommé Iakov. Ils échangent parfois quelques mots dans leur langue natale. Et une étrange complicité nait entre les deux garçons. Mais Riff n'est pas des plus tendre avec lui. Il le pousse parfois jusqu'à l'automutilation, juste pour avoir le plaisir d'exercer son pouvoir sur la psychologie des plus faibles que lui. Et Iakov ne dit rien. Il se contente simplement de lui sourire.

La vie est parfois ponctuée par les visites de William qui se résume le plus clair du temps au silence. L'homme repart en plus mauvais état qu'il n'est arrivé.

Les années passent, et le temps n'est que le bruit d'un tic tac sur une horloge. Il n'y a plus de jours, plus de mois. Dix-neuf ans. Riff ne sait plus ce que l'âge veut dire. De toute façon il va trop mal. Quelque chose le ronge de l'intérieur. Ses cauchemars prennent de l'ampleur, et Iakov ne peu plus rien faire pour les calmer. Un soir d'orage la crise reprend. L'adolescent se glisse aux côtés de Riff et lui caresse amoureusement les cheveux. Il sait que c'est le seul moyen pour le calmer. Et pourtant rien ne change. Soudain il ouvre des yeux fous et fait basculer Iakov sur le sol en enroulant ses doigts autour de sa gorge laiteuse. Le jeune homme sourit et attend que la mort vienne le prendre. Enfin la délivrance lui est accordée par celui qu'il aime. Dans un dernier soupir il vient effleurer le visage du jeune homme avant de s'envoler pour une autre monde.

Un éclair zebre le ciel, et Riff reprend connaissance.

Il constate horrifié que le corps sous lui est froid. Des larmes glissent de ses yeux bleus. Pas lui. Il ne mérite pas un tel sort. Et l'adolescent pleure amèrement la seule personne qui ne l'est jamais trahi. Tremblant il se blottit contre lui dans le vain espoir de le réchauffer. Des heures ainsi, et l'orage redouble. Les ténèbres se referment sur lui. Hagard il avise le petit crochet sur le plafond. L'adolescent se lève et se saisit du drap qu'il noue en une corde solide. Riff contemple un long moment sa potence. Il ne mérite plus de vivre. Il a tué le seul qui trouvait grâce à ses yeux. La colère gronde en lui. Tout ça c'est de leur faute. Les adultes sont responsables du malheur des gens comme lui, parce qu'il profite de leur faiblesse d'enfant. Ils font valoir leur droit grâce au pretexte falacieux de la sagesse. Il les déteste, ils méritent tous un châtiment à la hauteur de leur perfidie.
Décidé, Riff s'empare du petit tabouret et grimpe dessus. Il glisse la corde autour de son cou et contemple un dernier instant le visage paisible de Iakov. Il veut cette image gravée pour l'éternité sur sa rétine. Son pied balance l'appuit et sa nuque se brise dans un fracas ignoble.

Le lendemain William accompagné d'un surveillant entre dans la pièce et découvrent les deux garçons. Une larme vient s'écraser au sol, puis des milliers viennent noyer son regard d'émeraude. L'adulte s'éffondre sur le sol et touche fébrilement les pieds d'albâtres de Riff. Il n'aura jamais pu lui dire à quel point il l'aimait....

[Quelques jours plus tard le corps de Riff disparu dans les méandres de l'établissement. Il ne reste plus de lui et de son compagnon d'infortune qu'une petit plaque d'argent dissimulée au fond du cimetière]

C'est Markov! Salut Markov! Bonne chance!

Bienvenue !! Superbe fiche vraiment, elle n'est pas finie mais la qualité est indéniable, vraiment chapeau !! *.*

Enfin un revenant douteux pour roder dans le pensionnat, c'est la classe :)

Préviens lorsque tu auras fini, en attendant bonne chance pour la finition !!

Juste une chose, si les moins de 20 ans ne peuvent pas te voir (ce qui n'est pas très pratique en somme), comment peux-tu les pousser à la folie, etc, cela serait peut être plus approprié de changer ce détail non ?

Heu, il y a marqué "Ne peut être vu que par les -20 ans". Donc quasiment tous les pensionnaires :)

Subaru... Seuls les moins de vingt ans peuvent le voir. Donc il peut facilement les pousser à la folie. Sinon ma fiche est bien finie.

Riff Sullivan a écrit:

Subaru... Seuls les moins de vingt ans peuvent le voir. Donc il peut facilement les pousser à la folie. Sinon ma fiche est bien finie.

Il manque le questionnaire.... Ainsi que "infos top secrète" dans ton profil forum :)

Pas besoin du questionnaire. Il n'appartient à aucune académie... C'est une âme errante qui reste dans le pensionnat pour simplement pousser les élèves à la folie.

Bon bah je te valide. Il me semble (Subaru rectifiera si je me trompes *_*) que tout y est. Rempli juste les infos top-secrètes, c'est plus drôle...

Voilà, bon jeu!